смерть

Смерть моя приходит незаметно-
не гремит ключами от гробов,
и не глушит памятью заветной:
станет и молчит,-мол, что – готов?

Я и не страшусь, и не пугаюсь,
запыленный вереницей лет,
знаю, в смерти я как все нуждаюсь,
чтоб точней был ориентир на Свет...

Но предвижу миг, когда случится:
смерти поклонюсь, скажу : Готов!,
и уйду,
чтоб кто-то смог родиться,
музыкой  Слова
чистых листов.